Мимо меня проходит парочка обнаженных молодых людей, невдалеке мама и папа, также без одежды, играют с дочкой и сыном, рядом пожилой господин лежит в шезлонге, читая газету.

За что можно не любить Алису?

За то, что она – не настоящая?

Или, может быть, за то, что она может ходить в Зазеркалье?

В отличие от нас - взрослых и умных.

Слишком рациональных, чтобы мечтать.

Слишком занятых, чтобы потратить на это время.

Тот август, как жёлтое пламя,

Пробившееся сквозь дым,

Тот август поднялся над нами,

Как огненный серафим.

Имя Анны Ахматовой, автора этих строк, вряд ли знакомо участникам событий, о которых пойдёт речь.

О популярности Тихона Хренникова не надо говорить: его музыкальные произведения в наших сердцах! Потому что мы любили его замечательные песни и прекрасные романсы.